Botas
08-abr-2003, 05:14
Hola. Soy Mamerta.
Sí, Mamerta, has oído bien. Una putada de nombre, ya lo sé, pero así me llamo. Menuda mala uva hay que tener para ponerle a una criaturita inocente como yo, que seguro que lo tuve que ser al nacer, como todo el mundo, semejante putada de nombre. La causa de todos mis males. Porque, vamos a ver, tú imagínate que un buen día te despiertas y te enteras de que te llamas Mamerta. Bueno, así, de pronto, pues no pasa nada. Pero más adelante, en el colegio, empiezan a gastarte bromas estúpidas acerca de mamar y maman y memeces y mamonadas cosas por el estilo y, claro, te empieza a afectar. Dicen que la materia se genera en base al pensamiento. De manera que, a fuerza de escuchar tan horrendo nombre, la materia mía, o sea, este cuerpo serrano que me he ha dado dios, ha ido engordando, ensanchando, reblandeciéndose, recolgándose, enfofeciéndose, blandengueando, cayendo en cascada por aquí y por allí...¿Resultado? Pues que soy mas fea que Picio.
No es que nunca haya sido ninguna belleza etrusca, no os vayáis a engañar. Pero...hubo un momento de mi existencia, antes de que tomase consciencia de mi puñetero nombre, en el que no era yo desagradable del todo a la vista. Una niñita algo regordeta, rechoncha, vamos, pero graciosilla, mona, vaya, bien. Ah. ¿Para qué a amargarnos pensando en tiempos mejores que nunca vendrán, sobre todo si, como ahora me pasa, tengo una prisa del demonio? Sí. Es hora de salir para la oficina, que ya es tarde. Cualquier mujer normal se contentaría con un café con leche y una tostada. Pero yo, o sea, Mamerta, aunque tengo todo el propósito de ser normal, no puedo evitar salirme de la norma. Así que me embadurno bien la cara de maquillaje, tiro de bolso y abrigo, su buen portazo para que se jodan los vecinos que aún siguen durmiendo y, hala, zumbando a la churrería a por mis seis buenas porras que me voy jamando camino del Metro como venganza personal... (seguirá)
Sí, Mamerta, has oído bien. Una putada de nombre, ya lo sé, pero así me llamo. Menuda mala uva hay que tener para ponerle a una criaturita inocente como yo, que seguro que lo tuve que ser al nacer, como todo el mundo, semejante putada de nombre. La causa de todos mis males. Porque, vamos a ver, tú imagínate que un buen día te despiertas y te enteras de que te llamas Mamerta. Bueno, así, de pronto, pues no pasa nada. Pero más adelante, en el colegio, empiezan a gastarte bromas estúpidas acerca de mamar y maman y memeces y mamonadas cosas por el estilo y, claro, te empieza a afectar. Dicen que la materia se genera en base al pensamiento. De manera que, a fuerza de escuchar tan horrendo nombre, la materia mía, o sea, este cuerpo serrano que me he ha dado dios, ha ido engordando, ensanchando, reblandeciéndose, recolgándose, enfofeciéndose, blandengueando, cayendo en cascada por aquí y por allí...¿Resultado? Pues que soy mas fea que Picio.
No es que nunca haya sido ninguna belleza etrusca, no os vayáis a engañar. Pero...hubo un momento de mi existencia, antes de que tomase consciencia de mi puñetero nombre, en el que no era yo desagradable del todo a la vista. Una niñita algo regordeta, rechoncha, vamos, pero graciosilla, mona, vaya, bien. Ah. ¿Para qué a amargarnos pensando en tiempos mejores que nunca vendrán, sobre todo si, como ahora me pasa, tengo una prisa del demonio? Sí. Es hora de salir para la oficina, que ya es tarde. Cualquier mujer normal se contentaría con un café con leche y una tostada. Pero yo, o sea, Mamerta, aunque tengo todo el propósito de ser normal, no puedo evitar salirme de la norma. Así que me embadurno bien la cara de maquillaje, tiro de bolso y abrigo, su buen portazo para que se jodan los vecinos que aún siguen durmiendo y, hala, zumbando a la churrería a por mis seis buenas porras que me voy jamando camino del Metro como venganza personal... (seguirá)